Время белых стихов, белизна, тихий шаг
снегопада,
морозная ясность
прозрачного
зимнего дня,
византийская роспись крещенских морозов
на
стёклах души,
как резьба, как чеканка – по белому
белым –
дыши
не дыши –
не оттает уже ни единый штришок на
холодном
стекле.
Время белых стихов, эти белые строки,
как
белые рощи,
зиянье
резной белизны,
где случайные рифмы, как редкие вспышки
рубиновых
ягод рябин,
хоронящихся в тень,
как снегирь, как синичка – на кончике
ветки –
внезапно –
тень-тень! –
хотя речь тут совсем не о рифме,
нет, дело
не в рифме,
и речь тут идёт
не о ней.
Время белых стихов, эти строки,
всего только
время и сроки,
мгновенье и час
обостренного зренья, последних
прозрений,
последних надежд
и
последних утрат,
это возраст души, это воздух предгорий
и
горных вершин,
Эверест, Арарат,
где останки ковчега под снегом
с последним
ночлегом
так просто уже
рифмовать.
Это строгие строки классической прозы,
и белые розы у
вас на окне,
и внезапные слёзы, причина которых не
страх
перед
чёрною бездной
и
горным обвалом
куда-то
несущихся лет,
а щемящий восторг перед чудом творенья
и чудом
явленья на свет,
перед этой счастливой удачей –
однажды случайно
возникнуть,
явиться
и быть.
173 Всего посещений