Покуда не уехал на войну,
Какое это счастье дорогое –
Иметь свою родную сторону.
Иметь, любить и помнить угол милый,
Где есть деревья, что отец садил,
Где есть, быть может, прадедов могилы,
Хотя б ты к ним ни разу не ходил;
Хотя б и вовсе там бывал не часто,
Зато больней почувствовал потом,
Какое это горькое несчастье –
Вдруг потерять тот самый край и дом,
Где мальчиком ты день встречал
когда–то,
Почуяв солнце заспанной щекой,
Где на крыльце одною нянчил брата
И в камушки играл другой рукой.
Где мастерил ему с упорством детским
Вертушки, пушки, мельницы, мечи…
И там теперь сидит солдат немецкий,
И для него огонь горит в печи.
И что ему, бродяге полумира,
В твоем родном, единственном угле?
Он для него – не первая квартира
На пройденной поруганной земле.
Он гость недолгий, нет ему расчета
Щадить что–либо, все – как трын–трава:
По окнам прострочит из пулемета,
Отцовский садик срубит на дрова…
Он опоганит, осквернит, отравит
На долгий срок заветные места.
И даже труп свой мерзкий здесь оставит
–
В земле, что для тебя священна и чиста.
Что ж, не тоскуй и не жалей, дружище,
Что отчий край лежит не на пути,
Что на свое родное пепелище
Тебе другой дорогою идти.
Где б ни был ты в огне передних линий –
На Севере иль где–нибудь в Крыму,
В Смоленщине иль здесь, на Украине, –
Идешь ты нынче к дому своему.
Идешь с людьми в строю необозримом, –
У каждого своя родная сторона,
У каждого свой дом, свой сад, свой брат
любимый,
А родина у всех у нас одна…
1942
С предложениями пишите.Контакты.
Главная
Поэзия XX века
Русская поэзия
.
