Пусть говорят, что наша молодежь
Поэзии не знает — знать не хочет,-
И что ее когда-нибудь подточит
Под самый под корень практическая
ложь,-
Пусть говорят, что это ей пророчит
Один бесплодный путь к бесславию, что
ей
Без творчества, как ржи без теплых,
ясных дней
Не вызреть…
Выхожу один я в чисто поле
И чувствую — тоска! и дрогну поневоле.
Так сыро,- сиверко!..
И что это за рожь!
Местами зелена, местами низко клонит
Свои колосики к разрыхленной земле
И точно смята вся; а в бледно-серой
мгле
Лохмотья туч над нею ветер гонит…
Когда же, наконец, дождусь я ясных
дней!
Поднимется ль опять дождем прибитый
колос?
Иль никогда среди родимых мне полей
Не отзовется мне ретивой жницы голос,
И не мелькнет венок из полевых цветов
Над пыльным золотом увесистых снопов?!.
97 Всего посещений