Блажен, кто за рубеж наследственных
полей
Ногою не шагнет, мечтой не унесется;
Кто с доброй совестью и с милою своей
Как весело заснет, так весело
проснется;
Кто молоко от стад, хлеб с нивы золотой
И мягкую волну с своих овец сбирает,
И для кого свой дуб в огне горит зимой,
И сон прохладою в день летний навевает.
Спокойно целый век проводит он в
трудах,
Полета быстрого часов не примечая,
И смерть к нему придет с улыбкой на
устах,
Как лучших, новых дней пророчица
благая.
Так жизнь и Дельвигу тихонько провести.
Умру — и скоро все забудут о поэте!
Что нужды? Я блажен, я мог себе найти
В безвестности покой и счастие в
Лилете!
Антон Дельвиг.
96 Всего посещений