лет.
Не трогает меня газетный жирный лозунг,
Пока не вспыхнет жизнь сквозь полосы
газет
И не запляшет стих под каждой строчкой
прозы.
Я разумом пойму любой сухой доклад,
Но соль не в этом… Вы меня простите,
–
Ведь разум – он всегда немножко
бюрократ,
А сердце – милый и растерянный
проситель…
И чтобы жизнь без промаха творить,
Чтоб труд был радостен, порою очень
надо
Пошире дверь для сердца отворить
И написать: «Входите без доклада!»
Коль сердца стук по–искреннему част, –
Легко и разуму владеть мотором воли.
Ведь только так растет энтузиаст…
Энтузиаст без сердца – не смешно ли?
Я вижу наш большой и радостный Союз,
Такой огромный, что над ним висит
полнеба.
Он – как в тумане: честно признаюсь –
Я в тысячной его частичке не был.
Но те места, где я в былые дни
Бродил и жил зимой и в полдень летний,
Я вижу так, как будто вот они
Передо мной мелькают в киноленте.
Ничтожно мал пунктир моих следов,
Но даже в этом маленьком пунктире
Так много милых сердцу городов,
Людей и дел, неповторимых в мире!
Все полно бодростью моей большой страны
–
Простор степей, как ожиданье, долгих,
И ветки подмосковной бузины,
Казбека снег и рыбный запах Волги.
В ее дыханье – запахи земли
И крепкий ритм осмысленной работы,
И вздох ее колышет корабли
И подымает в воздух самолеты.
На целый мир она свой гимн поет,
И звонкий голос никогда не смолкнет –
С улыбкой отирающая пот
Веселая, большая комсомолка!
Стихи не кончены… А в окна смотрит
ночь.
Вот время чертово – летит быстрее
птицы!..
Во сне смеется маленькая дочь:
Хороший сон, веселый сон ей снится.
Все спит кругом… И мне бы надо спать,
Но я свой сон за рифмой проворонил
И не сумел ни строчки написать
О будущей войне и обороне.
А я ведь обещал. И знают все друзья,
Что я на редкость аккуратный автор…
И ясно–ясно представляю я
Свой труд и путь в уже наставшем
«завтра»:
Протяжный крик недремлющих гудков.
Проснувшийся большой и дружный город,
Звонки трамваев, гул грузовиков,
И холодок, струящийся за ворот.
Редакция… Пожатья крепких рук
И пробной шутки выстрел ощутимый,
Листы газет – и тем огромный круг,
И труд, порой тяжелый, но любимый…
Не летчик я, не снайпер, не герой, –
И не сумел сказать про оборону,
Но в миг любой я встать готов горой
За наш Союз.
Пусть только тронут!
С предложениями пишите.Контакты.
Главная
Поэзия XX века
Русская поэзия
.
