Витают в искусстве — как море в
ракушке.
Художник — не шваль, если даже спьяна
Мертвецки заснул на случайной подушке.
Какая-то чистая область души
Способна расцвесть, не пеняя на холод.
Он спит — как дитя в деревенской глуши,
Он — вечности сверстник, он —
дьявольски молод!
Он с музами доблестно нас воспевал —
Ну как же не выпить потом с Мусагетом?
Ведь каждый художник с ним связан
обетом,
И горе-тому, кто его забывал!
Оставь этот свет над его головой —
Горящая лампа да будет ответом,
На том ли он свете или на этом,
Когда он очнется от жажды живой
И воздух едва отличит от воды,
Глоток за глотком выплывая в
реальность,
Где жесткая явь соскребает следы,
Отсюда ведущие в жуткую дальность,-
Там тело, легко от души отделясь,
Сливается с ней в простоте
чрезвычайной,
И это-любовь, а не пошлая связь
Идеи случайной и формы случайной!
Click here
108 Всего посещений