Они проносятся мгновенным метеором,
Они торопятся свой факел потушить,
Подавленные тьмой, и рабством, и
позором.
Их участь — умирать в отчаянья немом;
Им гибнуть суждено, едва они блеснули,
От злобной клеветы, изменнической пули
Или в изгнании глухом.
И вот еще один, — его до боли жалко:
Он страстно жить хотел и умер в
двадцать лет.
Как ранняя звезда, как нежная фиалка,
Угас наш мученик-поэт!
Свободы он молил, живой в гробу
метался,
И все мы видели — как будто тень легла
На мрамор бледного, прекрасного чела;
В нем медленный недуг горел и
разгорался,
И смерть он призывал — и смерть к нему
пришла.
Кто виноват? К чему обманывать друг
друга!
Мы, виноваты — мы. Зачем не сберегли
Певца для родины, когда еще могли
Спасти его от страшного недуга?
Мы все, на торжество пришедшие сюда,
Чтобы почтить талант обычною слезою, —
В те дни, когда он гас, измученный
борьбою,
И жаждал знания, свободы и труда,
И нас на помощь звал с безумною тоскою,
—
Друзья, поклонники, где были мы
тогда?..
Бесцельный шум газет и славы голос
вещий —
Теперь, когда он мертв, — и поздний
лавр певца,
И жалкие цветы могильного венца —
Как это всё полно иронии зловещей!..
Поймите же, друзья, он не услышит нас:
В гробу, в немом гробу он спит теперь
глубоко,
И между тем как здесь всё нежит слух и
глаз,
И льется музыка, и блещет яркий газ, —
На тихом кладбище он дремлет одиноко
В глухой, полночный час…
Уста его навек сомкнулись без ответа…
Страдальческая тень погибшего поэта,
Прости, прости!..
Январь — февраль 1887
❅ Дмитрий Мережковский.❅
С предложениями пишите.Контакты.
Click here
74 Всего посещений