крига –
Зимы–гадальщицы захватанная книга,
Вся в птичьих литерах, в сосновой
чешуе.
Читать себя велит одной, другой струе.
Эй, в черном ситчике, неряха городская,
Ну, здравствуй, мать–весна! Ты вон
теперь какая:
Расселась – ноги вниз – на Каменном
мосту
И первых ласточек бросает в пустоту.
Девчонки–писанки с короткими носами,
Как на экваторе, толкутся под часами
В древнеегипетских ребристых башмаках,
С цветами желтыми в русалочьих руках.
Как не спешить туда взволнованным
студентам,
Французам в дудочках, с владимирским
акцентом,
Рабочим молодым, жрецам различных муз
И ловким служащим, бежавшим брачных уз?
Но дворник с номером косится
исподлобья,
Пока троллейбусы проходят, как
надгробья,
И я бегу в метро, где, у Москвы в
плену,
Огромный базилевс залег во всю длину.
Там нет ни времени, ни смерти, ни
апреля,
Там дышит ровное забвение без хмеля,
И ровное тепло подземных городов,
И ровный узкий свист летучих поездов.
С предложениями пишите.Контакты.
Click here
