Слушаем всеми нами любимые радиопастовки
ещё иссякнуть не успев,
журчит, о бледная отрада,
наш замирающий напев…
И, слабый, ласковый, ненужный,
он веет тонкою тоской,
как трепет бабочки жемчужной
в окне трескучей мастерской.
Так беспощаден гул окрестный,
людей так грубы города,
нам так невесело и тесно, –
что мы уходим навсегда…
И, горько сжав сухие губы,
глядим мы, падшие цари,
как чёрные дымятся трубы
средь перьев розовой зари.
Click here
