✯✯✯✯✯
Средь голых стен, изъеденных клопами,
Ни в смерть, ни в страсть не верящий
давно,
Сидит поэт, и пялится в окно,
И утомленно вопрошает память.
Внизу – проспект с огнями и толпами,
Здесь – гребни крыш, безлюдно и темно.
В пустом бокале вспыхнуло вино.
Восходят звезды робкими стопами.
Пером он помавает в пузырьке,
Чтоб раздробить сгустившуюся влагу, –
И легкая строка, скользя к строке,
Узором клякс ложится на бумагу.
Поэзия российская жива,
Пока из клякс рождаются слова.
Александр Кочетков Стихотворения
✯✯✯✯✯
Сайт Мировой Поэзии и Прозы
Декламации Павла Беседина
101 Всего посещений