Отчего ты печален, художник –
живописец, поэт, музыкант?
На какую из бурь невозможных
ты растратил свой гордый талант?
На каком из отрезков дороги
растерял ты свои медяки?
Всё надеялся выйти в пророки,
А тебя занесло в должники.
Словно эхо поры той прекрасной,
словно память надежды былой –
то на Сретенке профиль твой ясный,
то на Пятницкой шаг удалой.
Так плати из покуда звенящих,
пот и слёзы стирая со щёк,
за истёртые в пальцах дрожащих
холст и краски, перо и смычок.
