И бабочки трепещут на лету,
И женщины взволнованно красивы,
Как розы, постоявшие в спирту.
Но мчатся дни. Проходит август краткий.
И мне видны отчетливо до слёз
На лицах женщин пятна лихорадки –
Отметки осени на листьях роз.
Ах, осень, лета скаредный наследник!
Она в кулак готова всё сгрести.
Недаром солнце этих дней последних
Спешит дожечь, и розы – доцвести.
А женщины, что взглядом ласки просят,
Не опуская обречённых глаз, –
Предчувствуют, что, верно, эта осень
Окажется последней и для нас!
