За тучею туча плывёт дождевая.
В зелёном предместье предместья Москвы
С утра моросит. И с утра задувает.
А рядом дорога. И грохот колёс.
Большие заводы. Гудки электрички.
Я здесь задержался. Живу. Но не врос.
Ни дача, ни город,
Тоска без привычки.
Быть может, во мне не хватает огня,
Я, может, уже недостаточно молод…
Но осень не манит в дорогу меня –
В ней нынче одни только сырость и
холод.
И ноги ступают по тусклой траве.
Все краски пропали. Погода такая.
Но изредка солнце скользнёт по листве –
И желтым и красным листва засверкает.
Как знамя, она запылает в огне
Подспудного боя. И станет мне ясно,
Что жизнь продолжается где-то вовне,
Всё так же огромна, остра и опасна.
Да! Осени я забываю язык.
Но всё ж временами сквозь груз
настроенья,
Сливаюсь, как прежде сливаться привык,
С её напряжённым и грустным гореньем.
И, может быть, будет еще один год.
Год жизни – борьбы с умираньем и
скверной.
Пусть будет тоска. Но усталость
пройдёт.
Пусть всё будет больно, но всё –
достоверно.
Порывы свирепы. Не бойся. Держись.
Здесь всё на учете: и силы, и годы.
Ведь осень всегда беспощадна, как жизнь
–
Контрольный налёт первозданной природы.
И в кронах горят желтизна и багрец.
Как отсвет трагедий, доступных не
очень…
Для дерева – веха. Для листьев – конец.
А чем для меня ты окажешься, осень?
1957
Поэзия XX века
Русская поэзия
58 Всего посещений