Прекрасных грез моих, порывов
благородных,
Какой мучительной тоской отравлены
Проходят дни мои в волнениях
бесплодных!
Былое предо мной как призрак восстает,
И тайный голос мне твердит укор
правдивый;
Чего убить не мог суровой жизни гнет,
Зарыл я в землю сам, — зарыл, как раб
ленивый.
Душе была дана любовь от бога в дар,
И отличать дано добро от зла уменье;
На что же тратил я священный сердца
жар,
Упорно ль к цели шел во имя убежденья?
Я заключал не раз со злом постыдный мир
И пренебрег труда спасительной дорогой,
Не простирал руки тому, кто наг и сир,
И оставался глух к призывам правды
строгой.
О, больно, больно мне!!! Скорбит душа
моя,
Казнит меня палач неумолимый — совесть;
И в книге прошлого с стыдом читаю я
Погибшей без следа, бесплодной жизни
повесть.
Поэзия XX века
Русская поэзия
103 Всего посещений