Слетающие на булыжный торец,
Сметаемые – как художника кистью,
Картину кончающего наконец,
Я думаю (уж никому не по нраву
Ни стан мой, ни весь мой задумчивый
вид),
Что явственно желтый, решительно ржавый
Один такой лист на вершине – забыт.
Марина Цветаева 
Click here
140 Всего посещений