с проклятым гением в подвальчике ума,
с улыбкой дивной палача и королевы,
с пыланьем тьмы, где всех тщеславий
закрома,-
о нем ли разве не играют здесь на
струнах,
на звонких нервах героинческих чудес,
на длинных дудочках галлюцинаций
лунных,
где вьются прелести воздушные телес,
где в Сиракузах из ручья растет
папирус,
осоки брат, с насквозь светящейся
листвой?..
О славном юноше, о том, чтоб он не
вырос
из тела нежного с кудрявой головой,
чтоб не утратил этой плавности змеиной,
звериной грации… Ужели не о нем,
не о себе ли, посох, двигаясь долиной,
ты сам с собою говоришь, цветя огнем?
Click here
