Плету на гроб себе венок,
И в этом мире безобразном
Благообразно одинок.
Но слышу вдруг: война, идея,
Последний бой, двадцатый век.
И вспоминаю, холодея,
Что я уже не человек,
А судорога идиота,
Природой созданная зря –
«Урра!» из пасти патриота,
«Долой!» из глотки бунтаря.
Георгий Иванов.
С предложениями пишите.Контакты.
Поэзия XX века
Русская поэзия
140 Всего посещений