сердце мое,
Словно загнанный пес, мокрой шерстью
порывисто дышит.
Мы молчим, а мороз всё крепчает, а руки
как лед.
И в бездонном окне только звезды да
синие крыши.
Там медведицей белой встает, колыхаясь,
луна.
Далеко за становьем бегут прошуршавшие
лыжи,
И, должно быть, вот так же у синего в
звездах окна
Кто–нибудь о России подумал в
прозрачном Париже.
Больше нет у них дома, и долго бродить
им в снегу,
Умирать у костров да в бреду говорить
про разлуку.
Я смотрю Вам в глаза, я сказать ничего
не могу,
И горячее сердце кладу в Вашу бедную
руку.
1919
Главная
