Перемелется все, позабудется…
Но останется эта вот, рыжая,
У заборной калитки трава.
…Если плещется где-то Нева,
Если к ней долетают слова —
Это вам говорю из Парижа я
То, что сам понимаю едва.
Георгий Иванов.
С предложениями пишите.Контакты.
Поэзия XX века
Русская поэзия
