вертучую…
И вот, чтобы глаз мой на чем-то его не
поймал,
Куст выпускает тень, — как чернильную
тучу
Под страхом погони выбрасывает кальмар.
Глядят исподлобья кусты в недоверье
зловредном,
Как если бы каждый на их покушался
покой…
А дуб — в облака унесен вдохновением
бледным,
И звездами полон, хотя его ствол — под
рукой.
Береза — в рисунке полос, полотенец,
подковок, —
Как голос серебряный, сорванный
несколько раз;
Не будь этих черных — на белом стволе —
остановок,
Совсем бы она улетела, пропала из
глаз…
Не видит, не слышит поселок, окуренный
снами,
Что вырвались рощи, ушли из земной
западни;
Деревья не здесь! — Лишь подножья
шершавые — с нами,
Как письма о том, что к рассвету
вернутся они.
И наземь сойдут по ковру укороченной
тени,
Улику — воздушную лестницу — спрячут.
А жаль; их утро подменит; они
возвратятся не теми,
Какими их видела ночь и небесная
даль…
103 Всего посещений