Не представляю Пушкина без падающего снега,
бронзового Пушкина, что в плащ укрыт.
Когда снежинки белые посыплются с неба,
мне кажется, что бронза тихо звенит.
Не представляю родины без этого звона.
В сердце её он успел врасти,
как его поношенный сюртук зелёный,
железная трость и перо – в горсти.
Звени, звени, бронза. Вот так и согреешься.
Падайте, снежинки на плечи ему…
У тех – всё утехи, у этих – всё зрелища,
а Александра Сергеевича ждут в том дому.
И пока, на славу устав надеяться,
мы к благополучию спешим нелегко,
там гулять готовятся господа гвардейцы.
и к столу скликает «Вдова Клико»,
там напропалую, как перед всем светом,
как перед любовью – всегда правы…
Что ж мы осторожничаем? Мудрость не в этом.
Со своим веком можно ль на «вы»?
По Пушкинской площади плещут страсти,
трамвайные жаворонки, грех и смех…
Да не суетитесь вы! Не в этом счастье…
Александр Сергеевич помнит про всех.
С предложениями пишите.Контакты.
121 Всего посещений