Колышутся фабричные дымы.
Из черных бездн, из предрассветной тьмы
В иную тьму несутся с криком галки.
Скрипит обоз, дыша морозным паром,
И с лесенкой на согнутой спине
Фонарщик, юркий бес, бежит по
тротуарам…
О, скука, тощий пес, взывающий к луне!
Ты – ветер времени, свистящий в уши
мне!
Click here
95 Всего посещений