Поэт. Евгений Евтушенко

Пусть совершён тот грех не им –
себя считает он повинным,
настолько с племенем земным
он сросся чувством пуповины.

И он по свету, сам не свой,
бежит от славы и восторга
всегда с повинной головой,
но только – поднятой высоко.

Потери мира и войны,
любая сломанная ветка
в нём вырастают до вины,
его вины – не просто века.

И жизнь своя ему страшна.
Она грешным-грешна подавно.
Любая женщина – вина,
дар без возможности отдарка.

Поэтом вечно движет стыд,
его кидая в необъятность,
и он костьми мосты мостит,
оплачивая неоплатность.

А там, а там, в конце пути,
который есть, куда ни денься,
он скажет: «Господи, прости…» –
на это даже не надеясь.

И дух от плоти отойдёт,
и – в пекло, раем не прельщённый,
прощённый господом, да вот
самим собою не прощённый…

.

 103 Всего посещений