Бог весть кем запален, пылает на бугре,
Вокруг него, полны таинственного
блеска,
Деревья в хрусталях и белом серебре;
К нему в глухую ночь и запоздалый пеший
Подсядет, и с сумой приляжет нищий
брат,
И богомолец, и, быть может, даже леший;
Но мимо пролетит кто счастием богат.
К его щеке горячими губами
Прильнула милая, – на что им твой
костер!
Их поцелуй обвеян полуснами,
Их кони мчат, минуя косогор,
Кибитка их в сугробе не увязнет,
Дорога лоснится, полозьев след визжит,
За ними эхо по лесу летит,
То издали им жалобно звенит,
То звонким лепетом их колокольчик
дразнит.
Так и к тебе, задумчивый поэт,
К огню, что ты сберег на склоне бурных
лет,
Счастливец не придет. Огонь под
сединами
Не греет юности, летящей с бубенцами
На тройке ухарской, в тот теплый
уголок,
Где ждет ее к столу кутил живой кружок
Иль полог, затканный цветами.
Но я – я бедный пешеход,
Один шагаю я, никто меня не ждет…
Глухая ночь меня застигла,
Морозной мглы сверкающие игла
Открытое лицо мое язвят;
Где б ни горел огонь, иду к нему, и рад
–
Рад верить, что моя пустыня не
безлюдна,
Когда по ней кой–где огни еще горят…
Click here
109 Всего посещений