спится. То же летнее раннее утро
охватывает меня со всех сторон; и
опять под окном моим поет черный
дрозд – и в сердце горит та же
рана.
Но не приносит мне облегчения песенка
птицы, и не думаю я о моей ране.
Меня терзают другие, бесчисленные,
зияющие раны; из них багровыми
потоками льется родная, дорогая
кровь, льется бесконечно,
бессмысленно, как дождевые воды с
высоких крыш на грязь и мерзость
улицы.
Тысячи моих братий, собратий гибнут
там, вдали, под неприступными
стенами крепостей; тысячи братий,
брошенных в разверзстую пасть
смерти неумелыми вождями.
Они гибнут без ропота; их губят без
раскаяния; они о себе не жалеют;
не жалеют о них и те неумелые
вожди.
Ни правых тут нет, ни виноватых: то
молотилка треплет снопы колосьев,
пустых ли, с зерном ли – покажет
время.
Что же значат мои раны? Что значат мои
страданья? Я не смею даже плакать.
Но голова горит и душа замирает –
и я, как преступник, прячу голову
в постылые подушки.
Горячие, тяжелые капли пробираются,
скользят по моим щекам… скользят
мне на губы… Что это? Слезы…
или кровь?
……………………………………………………………………………………………………………………………………….
С предложениями пишите.Контакты.
Поэзия XX века
Русская поэзия
162 Всего посещений