Стоим мы слепо пред Судьбою, Не нам сорвать с нее покров… Я не свое тебе открою, Но бред пророческий духов… Еще нам далеко до цели, Гроза ревет, гроза растет, – И вот – в железной колыбели, В громах родится Новый год… Черты его ужасно строги, Кровь на руках и на … Читать далее 1856 (Стоим мы слепо…). Фёдор Тютчев