❅Иосиф Бродский. ❅
Замерзший кисельный берег. Прячущий в
молоке
отражения город. Позвякивают куранты.
Комната с абажуром. Ангелы вдалеке
галдят, точно высыпавшие из кухни
официанты.
Я пишу тебе это с другой стороны земли
в день рожденья Христа. Снежное
толковище
за окном разражается искренним
«ай-люли»:
белизна размножается. Скоро Ему две
тыщи
лет. Осталось четырнадцать. Нынче уже
среда,
завтра – четверг. Данную годовщину
нам, боюсь, отмечать не добавляя льда,
избавляя следующую морщину
от еенной щеки; в просторечии – вместе
с Ним.
Вот тогда мы и свидимся. Как звезда –
селянина,
через стенку пройдя, слух бередит одним
пальцем разбуженное пианино.
Будто кто-то там учится азбуке по
складам.
Или нет – астрономии, вглядываясь в
начертанья
личных имен там, где нас нету: там,
где сумма зависит от вычитанья.
65 Всего посещений