В кустах по оборкам смоленских лощин,
Вы видели, сколько там наших машин,
Что осенью той, в отступленье, завязли?
Иная торчит, запрокинувшись косо,
В поломанном, втоптанном в грязь
лозняке,
Как будто бы пить подползала к реке –
И не доползла. И долго в тоске,
Во тьме, под огнем буксовали колеса.
И мученик этой дороги – шофер,
Которому все нипочем по профессии,
Лопату свою доставал и топор,
Капот поднимал, проверяя мотор,
Топтался в болотном отчаянном месиве.
Погиб ли он там, по пути на восток,
Покинув трехтонку свою без оглядки,
В зятья ли пристал к подходящей
солдатке,
Иль фронт перешел и в свой полк на
порог
Явился, представился в полном порядке,
И нынче по этому ездит шоссе
Шофер, как шофер, неприметный, как все,
Угревший свое неизменное место, –
Про то неизвестно…
1943
С предложениями пишите.Контакты.
Главная
Поэзия XX века
Русская поэзия
.
105 Всего посещений