прошедшую,
и как я ни взгляну
с эстрады в зал,
томятся в зале:
мол, что-нибудь бы новое сказали.
Ещё боятся слушать про войну
грядущую,
её голубизну
небесную,
с грибами убивающего цвета.
Она ещё не родила поэта.
Она не закусила удила.
Её пришествия ещё неясны сроки.
Она писателей не родила,
а ныне не рождаются пророки.
Click here
108 Всего посещений