Он умер… Прах его истлевший и
забытый,
В глуши, как жизнь его печальная,
сокрытый,
Почиет под одной фамильною плитой
Со многими, кому он сердцем был
чужой…
Он умер – и давно… О нем воспоминанье
Хранят немногие, как старое преданье,
Довольно темное… И даже для меня
Темнее и темней тот образ день от
дня…
Но есть мгновения… Спадают цепи лени
С измученной души – и память будит
тени,
И длинный ряд годов проходит перед ней,
И снова он встает… И тот же блеск
очей
Глубоких, дышащих таинственным укором,
Сияет горестным, но строгим приговором,
И то же бледное, высокое чело,
Как изваянное, недвижно и светло,
Отмечено клеймом божественной печати,
Подъемлется полно дарами благодати –
Сознания борьбы, отринувшей покой,
И року вечному покорности немой.
❅ Аполлон Григорьев Стихотворения ❅
92 Всего посещений