Этот брег – только бред двух
схватившихся зорь,
двух эпох, что не равно померялись
мощью,
двух ладоней, прихлопнувших маленький
вздор –
надоевшую невозродимую мошку.
Пролетал-докучал светлячок-изумруд.
Усмехнулся историк, заплакал ботаник,
и философ решал, как потом назовут
спор фатальных предчувствий и действий
батальных.
Меньше века пройдёт, и окажется прав
не борец-удалец, а добряк энтомолог,
Пожалевший пыльцу, обращённую в прах:
не летит и не светится – страшно, темно
ведь.
Новых крыл не успели содеять крыла,
хоть любили, и ждали, и звали кого-то.
И – походка корява и рожа крива
у хмельного и злого урода-курорта.
Но в отдельности – бедствен и жалостен
лик.
Всё покупки, посылки, котомки, баулы.
Неужель я из них – из писателей книг?
Нет, мне родственней те, чьи черты
слабоумны.
…Я на почту пришла говорить в
телефон,
что жива, что люблю. Я люблю и мертвею.
В провода, съединившие день деловой,
плач влетает подобно воздушному змею.
То ль весна сквозь слезу зелена, то ль
зрачок
робкой девочки море увидел и зелен,
То ль двужилен и жив изумруд-светлячок,
просто скрытен – теперь его опыт
надземен.
Он следит! Он жалеет! Ему не претит
приласкать безобразия горб
многотрудный.
Он – слетит и глухому лицу причинит
изумляющий отсвет звезды изумрудной.
❅Белла Ахмадулина. Стихотворения .❅
147 Всего посещений